El poeta nace el 5 de Junio de 1848 y el 19 de Agosto de 1936 el poder enlodado de la muerte putrefacta, titiritero de los dioses, hombres alumbrados por las velas del fascismo, lo asesinan.

NANCY VARGAS ZAMORA

Especial LA NACION

Desde que los glaciares empezaron a desprenderse las familias primitivas  huyeron en largas filas iban de la mano del viento que balanceaba un rumor de nunca acabar. Cargan a sus espaldas el peso de la conjunción del hielo, su masa corporal y el estrecho de Bering.

Dejaron atrás la bruma redonda dibujada en el cuero cabelludo que los cubría de la inclemencia de lluvias y tormentas pero trajeron consigo pedacitos del meteorito que cayó y los cubrió con el manto del pavor ligado a una ingenua correlación del más allá.

Los caminantes ven caer los pelos de sus cuerpos cuando la fantasía del alma preside la llamita que se escapa y aumenta sus lenguas.

Como las hojas que se desprenden y caen en la sombra, los primeros colonizadores se dispersan entre la amplitud de las raíces silvestres de América y su gigantesca fauna le brinda lomos deliciosos donde sólo ellos descubrieron acertijos. Pero los más cansados se quedaron para habitar América del Norte.

Después de muchísimos años, los huracanes con desmedido sentimiento y la resequedad del sol desmantelando pastizales, los hizo más ligeros y audaces y los convirtió en nativos denominados Lujan. Pero una noche, mientras dormían, su ronquido fue interrumpido por la borrachera y patanería de nuevos colonizadores que eliminaron sus sistemas locales de gobierno y vulneraron la tierra organizada a sus anchas.

Ahí, simplones, recostada la espalda y el tacón del zapato derecho sobre  el histórico muro, los hombres ambiciosos de llenar sus harapientos bolsillos empiezan la ganancia diaria y llevan en su mano derecha la llave del arca de Wall Street. Cuando el arca hacía su nacimiento la amenazó el líquido amniótico pero fue anidada en incubadoras producto de la genialidad del ser.

Algunos días después, la recién nacida levanta la cubierta hasta que se fue transformando en espectro triunfante que de tanto pisotear el planeta tierra vio cómo se alargaban sus piernas  y  nunca más existió un lugar donde no pudiese llegar.

Abierto su corazón al lirismo y a la vida de los gitanos, personajes que en el crepúsculo recrean la esperanza, el abismo y revolotean la angustia ansiosa de alegrías y misterios, desciende del avión el poeta García Lorca. Penetra la ciudad industrial de Nueva York, husmea el progreso técnico y aunque reconoce la magnificencia de los lóbulos del cerebro humano en la conquista de la ciencia y la técnica, no puede evitar que su producción dramática, lírica y su crítica social que lo extasía a lo mítico -pese a sus sentimientos paganos- sean advertidos por el plagio vulgar de “La Casa de Bernarda Alba”.

Su estética literaria que sabe unir los contrarios tiene gran debilidad por los caballos, la oveja, las hormigas, los niños y sus personajes que abren  el verde, azul, rojo, amarillo existente en los recursos como la comparación, le enumeración y la hipérbole.

Poblado de surrealismo y angustia existencial recorre las ciudades de América incluyendo La Habana –Cuba- donde hace estancia corta.

“Danza de la Muerte” es consternación, es la espina que penetra en la carcajada que él revela como consecuencia de las trampas que le hiciera “el Crack del 29”  al incierto reposo de los burgueses neoyorkinos.

Es irreverente para denunciar, lo mismo es la iglesia y el papa –“Grito hacia Roma”- que el mundo atormentado por las injusticias de aquellos dueños del dólar de papel que confunden la dicha de la felicidad y la derivan hacia un cúmulo de placeres carnales. Lo mismo es la mujer pero ¡ojo! también su voz la defendió del sometimiento al que la sociedad la recluía. Y la amó como sólo los amantes que nadan en las aguas de la incertidumbre, lo saben hacer. La amó hasta dar su propia sangre.

El poeta nace el 5 de Junio de 1848 y el 19 de Agosto de 1936 el poder enlodado de la muerte putrefacta, titiritero de los dioses, hombres alumbrados por las velas del fascismo, lo asesinan.

Cae el clarividente y visionario, el pagano y creyente, el denunciante y político, el hombre de izquierda que adormece en sus labios los besos del otro aunque lo aniquile una sociedad construida con los hierros de la moral hipócrita.

Cuentan que en las noches de luna llena cuando su espíritu presiente la voz que lee sus poemas él redobla las campanas y tras el profundo eco que golpea las peñas y ahonda los oídos llegan los dioses soplando meteoritos y con el manto del pavor cubre a los lectores. Cuentan también que así es como los dioses limpian el sufrimiento al que fueron condenados por no atender el llamado de los versos ni siquiera cuando apenas eran borradores.

DANZA  DE  LA  MUERTE -1929-

1º.

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!

¡Como viene del África a Nueva York!

2º.

Se fueron los árboles de la pimienta,

Los pequeños botones del fósforo.

Se fueron los camellos de carne desgarrada

Y los valles de luz que el cisne levanta con el pico.

3º.

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!

¡Arena caimán y miedo sobre Nueva York!

4º.

Cuando el chino lloraba en el tejado

Sin encontrar el desnudo de su mujer

Y el director del barco observando el marómetro

Que mide el cruel silencio de la moneda,

El mascarón llegaba a Wall Street.

5º.

No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo.

El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números,

Entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados

Que aullarán, noche oscura, por su tiempo sin luces,

¡Oh salvaje Norte América! ¡Oh impúdica. ¡Oh salvaje!

Tendida en la frontera de la nieve!

6º.

Ay, Wall Street

El mascarón, mírate el mascarón

La danza de la muerte.

7º.

Debajo de las multiplicaciones

Hay una gota de sangre de pato.

Debajo de las divisiones

Hay una gota de sangre de marinero.

8º.

Y es plata, cemento o brisa

En el alba mentida de Nueva York

9º.

No, no; yo denuncio,

Yo denuncio la conjura

De estas desiertas oficinas

Que no radian las agonías

Que borran los programas de la selva.

10º.

Nueva York de cieno

Nueva York de alambres y de muerte

¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?

¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?

¿Quién el sueño terrible de tus anémonas manchadas?